
À peu près à mi-chemin de notre voyage, la caravane de quads s’est arrêtée brusquement le long des salines fissurées et crevassées du bassin de Makgadikgadi au Botswana. « C’est pourquoi vous êtes ici », s’est exclamé mon guide, Super Sande, désignant la platitude abjecte du Kalahari, un tapis blanc comme le talc où ne poussent pas une seule herbe ou épine. Il a demandé à notre petit groupe de choisir chacun une direction et, formant un motif en étoile, de compter nos pas vers les différents horizons.
Vingt marches. Cinquante. Cent. Un millier d’empreintes gravées dans la poussière brûlée par le soleil jusqu’à ce que je m’arrête finalement, seul. Dans l’extrême silence qui n’habite qu’au cœur du désert, je tombai à genoux. Dans le calme colossal, je ne pouvais entendre que mes pensées alors que je traçais mon doigt sur les cordes de boue séchée et les éclats de coquillages brisés et je me demandais si quelqu’un d’autre – dans l’histoire de notre planète – avait déjà traversé le bout de terre exact sur que j’avais réglé.